Les silhouette qui persistent
Chaque soir, Liora ravivait le bouquet dans l’âtre courbe au noyau de son usine. Elle y jetait les extraits de cuivre en silence, laissant les envies danser à proximité des éclats métalliques. L’allumage n’avait rien d’un rituel. C’était une respiration lente, une rituel née d’un geste ancien répété perpétuellement. Les morce